"En este vagón de Retiro-Tigre, hoy sábado a la tarde, hay diecisiete señoritas —en edad de merecerme— que por hache o por bé jamás saldrían conmigo. De ese total, por lo menos una está pasando por un bache sentimental y se encuentra, digamos, vulnerable. Abordable. Con el cerebro tiernito.
"Nuestro gran problema, el de los feos, no es la de oportunidades, sino desconocer cuál de las diecisiete señoritas es justo ésa, la que caería en brazos de cualquier gil. Nuestro problema no es la fealdad: es no poder leerle el pensamiento a las pasajeras.
"Las mujeres deberían tener algo (¿un cartel luminoso? ¿un levísimo pitido?) cada vez que están para la cachetada. Cada vez que se hunden en esas tardes en las que se revolcarían con cualquier desconocido para vengarse del estúpido del novio, o porque andan con las bajas. Mientras eso no ocurra, los feos seguiremos arrojando dardos en la oscuridad, tanteando carne de chancho en el vacío, y recibiendo miradas esquivas que nos acobardan y nos hacen miserables."
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